Eu já não me importava mais,não que algum dia tivesse me
importado,mas agora nem ao menos fazia sentido,a verdade é que eu estava
farta,de tudo,da repetição monótona das coisas,de acordar todos os dias e saber
o que iria acontecer, e só eu sei o quanto é cansativo não fazer nada,ou até
mesmo fazer, mas sem ser surpreendida... Talvez esse seja o mal de ser tão
realista, mas também não conseguia achar uma maneira de ser otimista sem me
decepcionar ou pessimista sem desenvolver nenhum distúrbio psicológico, a
verdade é que eu acabaria louca de qualquer jeito, sendo realista, otimista,
pessimista, qualquer uma dessas coisas me faz querer pensar que suicídio é a
melhor opção para ser feliz, porque se a esperança é a ultima que morre, a
minha é que talvez em um universo paralelo as coisas sejam mais interessantes.
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